كنت ما زلتُ في وسط ازدحام أيامنا بالخيبات، أحتسي قهوتي كعادتي وأقرأ كتاباً ما، يقول فيه فولتير: «أيتها الصداقة، لولاكِ لكان المرء وحيداً، وبفضلكِ يستطيع المرء أن يضاعف نفسه وأن يحيا في نفوس الآخرين».

لكنني لم أجدكِ يا صديقتي تقطفين أزهاركِ هذا الصباح.. ما بال زهرتكِ قد أرهق عبيرها مُرّ الشجن؟ ما كنتُ يوماً أشتهي الحزن في صوتكِ، وفؤادكِ ممزق على أكفٍ من ورود، يخاطبكِ في أعماقكِ الدافئة ليتلو معكِ صلاتكِ. تمنيتُ أن أغمر الكلمات وأزيّن أحرُفها بقبلات طاهرة وأحرسها بدعائي لكِ، وأن أغلق الباب على ما قد مضى. جراحٌ عميقة غابت والأعمق ظهرت فيكِ من جديد، وستبقى تاريخاً لوجعكِ الذي يصارعُ الوقت. فأصبح كالعقل المتحجر الذي لا يتذكر الأسماء والأمكنة والتواريخ، إنما يدهمه الحديث عن آخر رغبة له وذكرى الفراق .